Тоскливо, холодно и сыро.
В футляре плесневеет лира
И надоедливую Музу
Прочь изгоняю, как обузу.
Ступая на пол босиком,
Спешу улечься – так устала,
Но вдруг ко мне под одеяло,
Мозги кусая, словно блохи,
Вслух издавая «ахи-охи»,
Рванули рифмы косяком.
И сон ушел, быстрее денег,
В оплату за стихотворенье.
А соль вся в том, что чувств эксцессы
Заводят творчества процессы
и катят, словно снежный ком.