Я иду по осеннему парку,
Сигарету в руках несу,
И лишь словно резную бумагу
Ветер швыряет листву...
Как у всех прошлогодних поэтов,
Небо низко. На сердце печаль.
Только я, между прочим, об этом,
Ещё ничего не сказал.
И небо печально... Сердце внизу...
Так низко, что ниже лишь звёзды
В лужах, в которых листву,
Ветер гоняет....
(Это всё несерьёзно)
*
Как у всех незабытых поэтов,
Берёзка горела свечой,
И буря мглою тоже небо,
И что то там ещё...
Я забыл... Но наверно
И так все знают о чём
Писали в ТО время поэты,
Только в парке моём
В ЭТО время
Жутко воняет мочой..!
Я не Фет. Не Блок и не Пушкин,
Чтоб по парку гулять в сапогах,
Нету трости в руках, и к тому же,
Мне не платят за прозу в стихах,
Но берёзка то, правда, как свечка!
Эх, Серёжа... Ну что ж ты так пил?
Неужели тебя не любил
Вон тот пёс, что ластится так нежно,
А кленовый вот этот окрыл
Не пьянил?
Ээх... Серёжа....
Ну что же,
Что же ты натворил...
Но и теперь, по парку гуляя,
Обходя битых стёкол углы,
Тот же пёс мне хвостом виляет,
С языком своим голубым.
И вон там, где с дыркой прожжёной,
Лежит на земле бутыль,
Вижу, как в луже искажённой
Рассыпана в небе пыль!
Это звёзды! С ума сойти - звёзды!
Сам ведь Пушкин смотрел на них!
И они, (а вот это уже серьёзно) ,
Пробудили в поэте стих!
Я иду по осеннему парку,
Всюду грязь, а в душе благодать!
Так же Тютчев ходил и Ахматова,
Посмотреть золотой листопад...
Это ж надо! - мне тоже так хочется...
Пусть и нет у меня ничего,
Трости нет, и цилиндра не водится,
Да и он тут вообще не причём !
Надышаться мне хочется досыта,
Если в их парках по осени,
Так же воняло мочой...
24.08.23 23:39