Все говорят, что радоваться – просто:
Улыбкой живы города…
Но что же делать мне, когда
На сердце – безнадёжности короста?
Не любят люди жалоб и стенаний, -
Своих хватает всем сполна.
И не понятно, чья вина,
Что жизнь порой подобна сцене брани?
Бранится в небе чаще непогода,
И люди в тон не отстают…
Налью себе в бокал я Брют
Запить тоску неправильного рода…
Кружится вольно птица в небосводе,
Отринув притяженье бед…
А счастья в одиночку нет,
Хоть и мечтаем часто о свободе.