Вижу тебя и любуюсь
Энди Уорхола внучкой -
врёшь ты про Энди, но в бусах
вышла из пуговиц брючных.
В ухе на нитке продета,
вместо серьги, мерсегеры
ягода - грузишь, мол, это
постмодернистские гены.
Мне про тебя рассказали:
батя - лет двадцать не трезвый,
мама - сидит на вокзале
с банкой из-под майонеза.
Школа вцепилась, как рифы
в дно это - дразнят "убогой".
Видно, решила стать в рифму
кличке: Петровой-Уорхол.
Всюду на стенах картины
пишешь, достав под комодом
уголь - сожгла полквартиры
ради углей и свободы.
"Нет," - усмехаешься: "смысла
в происходящем нисколько".
Грустная постмодернистка.
Светлая постфантазёрка.
Мир принимаешь как данность -
недо-проекцией дара.
Из-за тебя я подрался,
первым впервые ударив.
После, сославшись, что песни
Летова знаю неплохо,
мы расписались в подъезде:
"Лёха + Маша Уорхол".