Можно много писать без души и без толку.
Можно много читать не вникая в слова.
Часто так и живут ищут встоге иголку.
От того по ночам вновь болит голова.
Мысли рвут на куски измотав нашу душу.
Из желаний своих мы плетём кружева.
Лишь потом это всё выпускаем наружу.
Сердце бьётся в груди а душа чуть жива.
Почему же всё так почему мы не ценим.
Мы меняем на прихоть то что небом дано.
Жаль потом во хмелю то что есть неотменим.
Ведь мосты сожжены всё сведётся к нулю.
А потом боль в груди и кошмары ночами.
И одно не понять почему же всё так.
А ведь был же в мечтах ужин наш со свечами.
Но теперь впереди как всегда полумрак.