Сны тяжелы. Предчувствия снедают.
Полоска света, обречённая, крива.
Застряв в гортани, в спазмах умирают,
стихи, не облечённые в слова.
Февраль метёт. На набережной Волги
студёно, льдисто, снежно и темно.
О, наши встречи, мимолётные, не долги,
остыли. Наше время сочтено.
Красиво. И кому, какое дело,
что белый пепел, снежная зола
завалит скоро, полно, до предела
Пустырь души. Такие вот дела.
Покроет прочно, снежною коростой,
молчание оледенелых губ.
Боль рвётся прочь, наружу, режет остро,
и дышит ядом, воздуха разлук.