Бродяга дождь безумствовал во тьме,
Запутывался в полужелтых листьях.
И с навыком бывалого радиста
Выстукивал то точки, то тире.
И шифр понятен даже без ключа:
О том, что август, в общем-то, неряха,
И клининг сумасшедшего размаха
То матерясь, то как старик, ворча,
Устроил он. Вначале все проветрил,
Ворвался сквозняком в объятья штор.
Как непоколебимый ревизор
До мелочи, ну вплоть до миллиметра
Проверил всё. Очистил и отмыл.
И духота прохладе подчинилась,
И в угол с дряхлым августом забилась.
А дождь калитку в осень приоткрыл.
За ней цыплят бесчисленный отряд
Подглядывает в дырочку в заборе.
Придётся упорядочить их вскоре.
По осени. Так люди говорят.
Но мой сентябрь - это, впрочем, ноль:
Координат финальное начало.
И Грей, наверное, уже туда отчалил,
Где ждёт его красавица Ассоль.
Вкус одиночества назойливо солён,
Его характер вовсе примитивен:
А дождь без соли. Пресен и противен.
В итоге оказался обречён.