Я с тоской на одной ноге,
и в одном башмаке со смертью.
Солнце падает по дуге
над зыбучей безлюдной твердью,
исчезая в вечерней мгле.
Ангел спит на одном плече,
на другом плачет ворон зоркий.
Оттого ли душа горячей
пепелится под мёртвой коркой,
что никто не зажёг свечей?
Оттого ли весна красна
веет с юга былинным ветром?
Оттого ли моя коса
обвивает скелеты кедров,
что он плоть мою искромсал?
Буйным цветом цветёт война,
ядовитая лезет в поры.
Оттого ли красна весна?
Ветер сеет грибные споры,
раскаляет их докрасна.