Ты был случайный лишь попутчик,
подсевший в общий наш вагон.
Нет, не узнал меня ты лучше,
а полетел на мой огонь.
Летят на свет, сгорая сами,
не разобравшись мотыльки.
Влечёт как жизнь, чужая тайна,
едва заметив огоньки.
Писать стихи – не крест нательный,
когда удобно, чтобы снять.
Писать стихи – лишь беспредельность,
себя сжигая, обнимать.
Ты так и ничего не понял,
– Прощай, случайный пассажир!
Опять кричит судьба – "По коням!"
А я молю – "Останься жив!"