Еще раз о тех, кто пишет стихи или, как они себя называют, о поэтах.
.
И вроде басня, вроде нет,
Пусть, каждый сам найдет ответ.
..
В огромном мире, множество народу,
И разных стран, и мыслей, и идей.
И вот, не знаю, кому-то, но в угоду,
Настало время писательских людей.
(Черт, что-то здесь не так, ну ладно, дальше,
Коль мы уже на стихотворном марше).
А раз свобода самовыраженья,
То, каждый вспомнил, что-то о себе.
И появилось новое движенье,
В вновь зародившейся "писательской" среде.
И расплодилось, увы, по белу свету,
Объединений, лиг или общин.
И есть сегодня, куда пойти поэту,
Блуждающих и женщин, и мужчин.
Союз писателей, вот прибыльное место,
Здесь вам медаль, там премия, почет.
И, главное, что в общем-то не тесно,
Не здесь так, где-то точно повезет.
И направлений оказалось столько!
Что хочешь, то пиши, не в этом суть.
Бумага стерпит, а телу то не больно,
Подвинули великих так, чуть-чуть.
Мол, Пушкин устарел (мне здесь сказали),
Он слов таких в те годы не слыхал.
И не ему, читать нам всем морали,
За ним и Лермонтова, кто-то в след послал.
Ну, что ж, итог о чем, к чему всё это,
Писать стихи никто не запрещал.
Но обесценили мы звание - Поэта,
Коль возвели себя на пьедестал.