и шёпот яблочный на ветках,
и змей воздушный на ветру,
и запах мальвовый в беседке,
и глупое «я не умру».
живёшь, дитя во взрослом теле,
ломаешь смыслы, век, дрова.
и, к снам примётан-приметелен,
играть пытаешься в слова.
чему равны мечты и амок
на склоне лета, лет и дня?
на паутинке вечер замер.
и он не вспомнит про меня…