Лето начинается в Москве.
Выбор есть, из опций, как-бы, двух -
или дождь стучит по голове,
или подлый тополиный пух
всем мешает, пакостить готов,
лезет в неприличные места
улиц, переулков и дворов,
там, где экология чиста.
Расстилают тихо тополя
белизну пушистых одеял,
прячется прогретая земля
в пене дней, что с неба ветер снял.
День прозрачен, солнце высоко,
белый кролик спрятался в кусты,
грозы, потрясенья - далеко,
чем же вдруг обеспокоен ты?
В эйфорию не впадай, пиит,
помни дрожь, с какой пришел сюда.
Спичку брось – и все это сгорит
пламенем бесшумным, навсегда.