Клочки облаков, будто белая пена
В лазоревом небе, как после бритья.
Повсюду желтеет листва постепенно.
Похоже, ковёр золотого шитья
Природа для осени выткать собралась,
Убрав все тоскливые краски в мешок.
Неделю, как минимум, в этом старалась,
Но, вот, не закончит последний штришок,
Чтоб до совершенства дойти. Это трудно
Исполнить невычурно и глубоко,
Тем боле, ткать гобелены прилюдно,
Кто пробовал – знает, не очень легко.
А день всё короче и ночь холоднее,
И северный ветер сбивает с пути,
Но, чтобы ковёр получился бледнее –
Об этом и речи не может идти!
Все самые яркие краски и ткани,
Которые можно в природе найти,
Чтоб даже без Солнышка, даже в тумане,
Нельзя от ковра было глаз отвести!
Вы скажете: «Ткать неживое не может,
Мои рассужденья банальны слегка»,
Но слишком деревья на сказку похожи,
И пеной по небу плывут облака.