Как сладок сон за письменным столом!
Но будит мысль под сморщенным челом -
Пора, мой друг, тебе Поэтом стать
И что-нибудь бессмертное создать.
Ну, например, какую-нибудь оду
Морковке, огурцам и, в целом, огороду,
Пройтись по грядкам рифмой напролом,
Прославиться и заслужить диплом...
- - -
Сработать оду мудрено,
Не то, что распилить бревно,
Стихи отнюдь не доски,
И не должны быть плоски.*
А как капризны рифмы -
С трудом находим их мы,
Найдешь - стих заиграет,
Но время тает, тает...
Лоб растирая добела,
Сказал я: братцы, ну дела-а!
Легче с места сдвинуть гору,
Дам продукцию не скоро...
Время шло и в час ночной
Вдруг раздался голос (мой):
Получи честной народ
Оду «Славься огород!»:
Про морковку и капусту,
Про петрушку (сею густо),
Про укроп и огурцы...
Мы, Поэты, молодцы!
Я, как опытный(!) Поэт,
Взял словесный винегрет,
Настругал из рифм салат -
Не стихи, а просто клад!
- - -
По-прежнему сижу ночами за столом
И мучаю стихи (в надежде на диплом),
Совсем забыл про сон и про кровать...
«Как ты достал меня,- не выдержала Муза,- шёл бы спать!».
(2022 г.)
______________________________________
* См. В. Маяковский. Кем быть?