Вот ещё один год амёбно дополз до точки
И теперь ложноножками тащит на новый круг.
Так и нет миллиона - зато у меня две почки,
И жонглирую круто, когда всё летит из рук.
Я хотела убить себя - пережила и это,
Билась сердцем о мальчиков, как мизинчиком о кровать,
И ещё до сих пор не считаю себя поэтом
И не знаю по-прежнему, как себя называть.
Кто я, где я? На четверть к концу приблизясь,
Я стою в лесостепи, не зная, куда идти:
У меня два диплома,
И ещё здоровенный кризис,
Только не подростковый, а двадцати пяти.
Я недавно ещё себя посчитала б старой,
Но не стала добрее и не нажила добра,
Только съездила к морю, обзавелась гитарой
И играю на ней «Подмосковные вечера».
Я смотрю на друзей: бородатые и большие.
Мы всё знаем и можем, мы выросли - но зачем?
Чтоб учиться смирению,
И накопить на машину,
И не верить в любовь, но мечтать о чужом плече?
Или, может, увидеть, что может нам предложить
Эта жизнь: всё забрать
-
И всё это пережить?