Ручьём бежит тропа лесная.
Седой старик по ней шагая,
Ушедших дней часы считает,
Неся в одной руке
Корзинку сбывшихся желаний,
Задач решённых, мудрых знаний,
Волнующих воспоминаний
О взятой высоте.
В другой руке мешок набитый
Сомненьями, пустой обидой,
Надеждой в дребезги разбитой
И ноющей тоской.
Куда идёт старик под вечер?
И для чего взвалил на плечи
Мешок успехов, мук сердечных?
Зачем их взял с собой?
Тенистый путь ведёт всё выше,
Уж голосов людских не слышно,
Осенний лес прохладой дышит,
Затихла птичья трель.
Среди дубов стоят чертоги,
Ведут к воротам все дороги.
Старик, шатаясь на пороге,
Приоткрывает дверь.
Стоят весы в роскошном зале.
В одну из чаш мешок поставил,
В другой корзинку дед оставил
И начал ждать ответ:
В какую дверь ему укажут?
Дадут покой или накажут?
Забилось сердце в страхе даже.
Но засиял рассвет!
«Старик, свой путь пройди по новой,
Не в болтовне и глупых ссорах.
Мы свидемся ещё не скоро».
Сказал ему Отец.
Все мы, не раз ещё родимся,
Пока завидуем и злимся,
Пока весь мир не наводнится
Теплом людских сердец.