Я во сне умираю. Прошу вас, не нужно соплей!
Всё так просто и буднично, даже и радостно как-то.
Напоследок Господь наш пролил мне на душу елей:
Риббентроп бы и тот отказался, наверно, от пакта!
Но во всём виновата, возможно, как раз и война.
Или тот же ковид, что разносят летучие мыши,
Но навряд ли мышей тех такая большая вина,
Что с донецких домов посносило снарядами крыши.
Может, Ельцин запойный во всём, как всегда, виноват,
Или же Горбачёв с надоевшей своей перестройкой,
Мне плевать, только жаль, что уже не возьму автомат
Иль хотя бы стакан, чтоб погибнуть за барною стойкой.
Как-то тихо уйду, под присмотром чудесной жены,
Под злорадные всхлипы последних друзей-недоумков,
В этой смерти не будет ничьей очевидной вины,
Так патроны до срока кончаются в наших подсумках.
А наутро экран мне вовсю о победах трещит,
Беспилотники кружат над кем-то, как вороны стаей,
Украинцы трезуб свой прибили зачем-то на щит,
Только снимут когда, я, наверно, уже не узнаю.
Жаль, что дедушку Байдена я не смогу пережить,
Там по статусу много мощнее в груди батарейки,
И уже не стоять мне над пропастью, той что во ржи,
Что поделаешь, если судьба не захочет ремейка.