И кто бы что о них не говорил,
Поэты непонятные для многих.
Для них всегда открыт подлунный мир,
Доступны им небесные дороги.
Творят они отнюдь не на земле –
В мгновение взлетают в поднебесье.
Попутно улыбаются луне,
Слагая о любви своей ей песни.
Они другие, не совсем как все,
Душой ранимой от других отличны.
Сквозит в стихах о смерти явный смех –
Их отношения весьма проблематичны.
У них большой запас волшебных слов,
Подвластна им во всех аспектах Муза.
Конечно, не обходит их любовь,
Нектар души она им, не обуза.
Они всегда с немногими на "Ты",
Для них пустая слава безразлична.
Вжимают в строки смелые мечты,
И делятся порой сугубо личным.
Поэт раним – на этом я стою',
Молва людская срок им жизни сушит.
Они в стихах энергию свою,
Ритмически впечатывают в души.
Их жизнь – как бег по лезвию ножа,
И пусть они всегда на "Ты" с любовью,
Венчаться с ней обычно не спешат,
Незримо истекая алой кровью.
Не долог у поэта часто век,
В стихи стекают жизненные силы.
Не Бог он, а всего лишь человек,
Как бы его порой не возносили...
Янэк Жалвинский.
10.08.2023.