Выдергивая странные слова, которые рождались этим летом,
я удивлялась, как была права, когда скрывалась на задворках где-то
моих привычных адресов и книг, морских пейзажей и кусков одежды.
И будто не было и права на надежду.
И будто…
Вот и сейчас: язык-тяжеловес пытается не быть собой, упрямый,
и я прилежной рыбой на мели глотаю воздух, да куда уж гаммы,
куда уж вс;: печати, дневники. Ты выжил? Так сильней крути подшипник.
Как будто не было и шанса на ошибку.
Как будто не...
… нет, было что-то до. До пустоты, до мира, до слов, до голосов внутри.
Была гроза, была моя квартира и чье-то наставленье: говори.
И мне казалось, что мой час настал, я обнажала десны, но гремела
над домом молния, звучала а капелла
Кого-то в небе…
И мой час настал…
Как будто не жила, а только пела,
Как будто про меня там кто-то знал…