Всё это странно, но не более странно, чем смерть,
что бывает порою абсурдней абсурда.
Всё живое, по сути, бесконечный конвейер потерь.
Счастлив тот, кто в зените его одолел лёгким спуртом.
Впереди, позади, да везде никого никогда.
Безграничное счастье тугого, как мысль, полёта.
И на вечные веки, как монеты, ложатся года,
и звенит пустота, будто колокол, нет, будто ода…
И не знаешь спасибо кому и за что.
Ибо всё ты не знаешь и знаешь одновременно сразу,
Подведён ведь уже навсегда всех итогов итог.
Нет вопросов, и остались одни парафразы…