Нарисовав печалью на окне,
Мой серый день и суетливый дождь.
Я накидал набросок на листе,
Где ты ко мне под зонтиком идёшь!
Мольбертом жизнь, в расчерченном холсте,
Уже рисует акварелью дождь.
И на такой невзрачной пустоте,
С его мазками проступает рожь.
А дождь шумит! Свирепствует во всю.
И гнёт ковыль и нагибает рожь.
А я в окно открытое пою
И с каждой нотой пробирает дрожь.
А ты идёшь! Ты вновь ко мне идёшь.
И ветер гнёт к дороге ковыли.
Ты там о чём-то весело поёшь
А я гадаю: «Может о любви?».
Зима идёт, за осенью зима,
И всё придёт, конечно же придёт.
Ну, а пока, не вымерзла душа,
Она поёт, печально, но поёт.
П-в:
Скрипит перо.
Летает плавно кисть.
Рождая то,
Что в жизни не пришлось.
И каждый взмах,
Преображает лист.
А дождь смывает,
То, что не срослось.
30.08.2023