Случайный эксик
Я себя поэтом - мну!
Ты себя поэтом мнёшь...
А страна идёт ко дну
Как не мни, едрёна вошь!
Вот ещё чуть-чуть помну
Чтоб она меня не смяла...
И возьмём с тобой одну...
Нет! Одной нам будет мало...
Водка - это, бро, не Русь.
Водки не бывает много...
Ну, коль начали - не трусь!
На троих...
Погнали! С Богом...
==============================
На его вчерашнюю бессмертицу
Вновь больничная палата.
За окном Россия, снег.
У казённого халата
Отыскал я семь прорех.
За окном метель плясала.
«Ты была ль богатой, Русь?»
Мне в ответ она сказала
Отрешённо: «Ну и пусть…
Дело ведь совсем не в этом,
У меня иная суть.
Если мнишь себя поэтом,
Сам поймёшь когда-нибудь».