Мои ранние стихи,
в них раскаты грозовые,
в них сквозь мрамор и граниты
продираются цветы,
в них горят мои грехи,
сквозьцементные ростки
прогрызают тюрем плиты...
Мои ранние стихи,
в гневе праведном строки,
"сроки" плавят
на мечты
о сурово-нежной
славе...
В них сквозь лёд,
над смертью снежной -
распускается подснежник,
превращаются кресты
в птиц над сталью акинаков,
в них Иосиф и Иаков,
и Рублёв,
и я,
и ты -
устремлённые в зенит
музыки сквозь тлен воскресной...
Стали силою небесной -
возмужавшие стихи...
Что им мрамор и гранит,
суета тупых фуршетов?!
Средь засаленных фужеров
титулованных поэтов -
Муза петь мне не велит...
Я уйду без славы бренной,
вне заявленных обид,
в мир глагольно-сокровенный -
из горящих нервов свит
под нажим лихой сохи,
зеленями дабы стать,
прорастать
сквозь твердь земную
в откровений благодать...
Я люблю свою тетрадь,
по плечу моя мне лира,
уходящая от мира так,
что миру - не догнать...