Вот оно счастье – четвертый сентябрь. Скрииип...
Дверь на веранду хлопнет, а ветер – мимо.
Я закрываю груши, томаты и
Сливы еще. Такие большие сливы.
Пачкает пальцы липкий фруктовый мёд.
Осы нахальны. Просто невыносимы.
Это понятно. Кто же с рожденья до...
Не обожает мякоть янтарной сливы.
Осенью всё к закату. Не станет ос.
Знаешь, дружочек, совсем ничего не станет.
Сколько же надо сливы? Хорош вопрос...
Лишь бы хватило вдосталь больному маю.
Лист винограда сорванный – шлёп на двор.
Что-то невнятное боком сухим ропщет.
Только я слышу: «Дурёха, сентябрь добр.
Сливы катай! Не думай о смерти больше.»