Пишу стихи, ложатся мысли в слог.
Успеть бы только высказать все мысли.
Один листок, ещё один листок
Мои стихи — страницы моей жизни.
Такой я родилась, бурлит поэта кровь,
А жизнь так коротка, летят её страницы.
Полвека позади, и не вернуться вновь.
Летят вперёд, как рвутся к небу птицы.
Вчера лишь родилась, а завтра на покой.
Не буду думать лучше я об этом.
А побегу быстрей своей тропой
Писать стихи, ведь родилась поэтом!