.
На серый снег еще слетают листья
Мозаикой пустых дворов Помпей.
Все мертвое весной небесно чисто,
А осенью, лишь кажется мертвей.
Входящим в свет не сбросить темной кожи,
Доставшейся от сдвинутой межи
От убранного поля к бездорожью,
От солнца в ледяные миражи.
Еще зовет кукушка ранним утром
К гаданию на лунный оберег,
Туда, где тучам остригают кудри
Верхушки елей и на серый снег
Еще слетают листья тихо, мудро
В свой неземной, невидимый ковчег.
.
.