Никого, ничего впереди.
Все дороги прошёл, все пути –
Поутру ты меня не буди –
Ни вставать не хочу, ни идти.
Я и так замыкаю каре,
Словно старый солдат на смотру.
Я встаю каждый день на заре –
Не буди ты меня поутру.
Поутру, наводя марафет,
Как с похмелья в театре буффон,
Я бы глупым хотел быть, как Фет,
И таким же прекрасным, как он.
У него – золотые слова,
У него – каждый слог русопят:
Одинокая грезит вдова –
И холодные воды кипят.
Скажут мне:
– Это вовсе не Фет!
И знаток перебьёт знатока:
– Нет у Фета такого как нет!
– Тот же стиль – возражу, – и рука.
Кто у Фета не брал? – погляди! –
И Есенин, и Блок – даже я, –
Кроме тех, кто сейчас впереди…
Поутру не буди ты меня.
Не буди ты меня на заре,
Не гаси поутру, как свечу –
Пусть другой замыкает каре –
Ни вставать, ни идти не хочу.