Ушло, как не бывало, лето.
Места брусничные мокры.
А отдохнувшим вдоволь ветром
Листву согнало под бугры.
В осенний ритм первоначальный,
Уйдя от прений и бумаг,
Я свой под шум осин печальный
Приноровить пытаюсь шаг.
Иду, пути не выбирая,
Сказать вернее - наугад,
И чую будто провожает
Меня какой-то тайный взгляд.
Так странно чувствовать всё это,
Когда один как не один.
Наверно вслед мне смотрит лето
Из кущи рдеющих рябин.