Он не меня целует утром
и не со мной выходит в осень -
моя любовь не златокудра...-
рассыпалась золою проседь.
Ах, право, не достать ли пяльцы
да вышить крестиком дорогу
и на исколотые пальцы
по-детски жаловаться Богу.
Размазав слёзы, встрепенуться
и даже сделать шаг к порогу
и вдруг, обмякнув, улыбнуться
на свою в крестиках дорогу...