Все радуги похожи на меня,
такие же лохматые немножко,
появятся печалями звеня,
как дуги от небесного лукошка
и словно разольют тепло в груди
с незримого — качающийся локус
кого-то превращённого в ладьи —
невидимого фокусника фокус.
Оно, лукошко, нежное на вид
и сердцем можно лишь отображаться,
чтоб в утре хоть маленько отражаться
под небом говорящим, что молчит...
И я из самых зыбких клоунесс,
Былинкой околдованного века,
меж маленьких берёзок - поэтесс,
держусь за солнце счастьем человека.