У развилки, где бетонка
Отмахнулась от шоссе,
Клён стоит на ножке тонкой,
Весь в искрящейся росе.
Утро в осень, осень в душу,
Цвет багряный по листве,
И роса – рой светлых мушек
К поседевшей голове.
По щебёночному скрипу
От бетонки увлекусь
В мир любовных недосыпов
И в лиричность Вашу, Русь!
Поброжу минут пятнадцать,
Постою, перекурю...
Нет, меня Вам не дождаться,
Я живу по ноябрю!
У меня на сердце штормы
Нежелания стареть...
Впрочем, это для проформы,
Так сказать, наличный бред.
Не ворчу я, не скандалю,
Не крошу в щепу пеньки...
А у Вас по вешним далям
Зацветают липняки...
«»»»»»»»»»»»»»»»» 2006г.