.
Во дни воды по вымокшим вокзалам
Шатаются фантомы давних встреч,
Общаются по запасным каналам
Былых надежд, свою шифруя речь.
Им некуда и незачем… Отстали
Их ноябри от всех календарей,
Но их ковчег, как поезда – реален,
Всё тот же путь, свет тех же фонарей
Выхватывает серые скрижали
Перронов и киоски шаурма
Немыслимые, тёмные начала
Любого года, века, часа, дня
Всего, что остается от меня
По описи церковного журнала.
.