У природы нет вообще погоды.
Лишь реакций цепь, явлений рой,
Что до человеческого рода
Появился с нашею Землёй.
Но погода стала вдруг "Не очень!..",
Только появился человек.
Он ведь той погодой заморочен.
Стал стихи писать про дождь, про снег...
Для людей нарушен лишь порядок,
Коль погода стала вдруг другой.
Мы погоде то грустны, то рады...
Хороша, плоха... А для кого?
Между тем погода лишь условность.
Ясно, пасмурно... Всего лишь фон.
Сами мы раскрасим эту "Новость,"
В свой такой привычный нужный тон.
Дождь ведь кайфу вовсе не помеха,
Если ты настроен на "Ура!"
Чёрное ли белое, потеха
Или дело важное с утра...
Не придаст прогноз погоды духу,
Если дух сомненьями убит.
Солнце на прогонит , дипрессуху
Если ты готов на суицид.
Что для рыбы шторм, иль штиль для птицы,
Зверя, инфузорий и амёб?
Если, вдруг, цунами приключиться,
Что оно тебе, коль ты микроб?
(
Братья наши меньшие лишь меры,
Курс меняют в этот дикий шторм.
Вот кто должен быть нам здесь примером!
Ну а мы к психологу идём.
Любим всё ворчать, да суетиться...
Жаловаться на судьбу не ту.
Принцем угораздило родиться?
Постараешься- найдёшь туфту!
Мы в игру играем "слабо-круто"
"Плохо- хорошо". И не сруки
Нам понять; игрок в плену, запутан!
"Плохо", "хорошо"- лишь ярлыки.
Есть на самом деле только данность,
Та, на что мы клеем свой ярлык.
"Белое", ли "чёрное" ли.... В радость
Всё, где клеять "хорошо" привык.
Что температура, иль осадки,
Штиль иль ветер что в грозу ревел?..
Просто мы на впечатленья падки.
Вся "погода" только в голове.