Ты не терял ключей от дома,
(в нём всё чужое мне знакомо),
где снова вместе утром стылым.
В твоём молчании: – Люблю!
Но нет фанфар во славу встречи.
Врала себе, мол, время лечит
и нежность чувств давно скормила
по крохам птице-февралю...
Что завтра? Осень. Небу – плакать,
Ветрам – гонять листву во мраке,
Зонтам – выгуливать хозяев,
А мне - прощаться и прощать.
Смотреть в глаза, давать зароки,
но возвращаться с полдороги.
И обнимать тебя, сияя,
прижавшись к лацкану плаща.
Воспоминаний вереница
не отпускает. Снится, снится...
*(рисунок - выловлен на просторах Интернета)