Не копил, ни берёг и, что же.
Жизнь ни рынок и не базар.
Я не стану уже моложе,
Время мой, только мой товар.
Хоть клади золотой на бочку -
недостаточная цена.
Но возьмёт, вдруг за горло строчка,
неразборчивая она.
Как любовь, иль морозы в зиму -
пробирает по коже дрожь.
И рисует строка картины
в них я сам, или просто схож.
А в кривых зеркалах - секреты,
хоть кричи-не кричи - кранты,
не примчатся в галоп кареты,
не прижмутся к груди цветы.
Строчка вывернет всё наружу,
в ней не спрятаться, как хотел.
Не за полною пива кружкой,
ни за тяжестью нужных дел.
Лист бумаги, одна лишь строчка
пусть корявая, но моя,
я молчу и не ставлю точку.
В доску трезв, но увы не пьян..