... Наверно, от любви
отвыкли:
мир стал жестоким и чужим.
В полях давно созрели тыквы,
ход времени
неумолим.
Уже летают паутины
и осени прищурен глаз.
А мать
в дорогу крестит сына,
благословляя сотни раз.
Звенят любезности пощёчин,
по кругу ускоряя темп;
и горек привкус
червоточин,
и яблок не хватает всем.
Но осень дышит
пряным ветром
и сыростью лесных грибов...
не разгадать её секретов –
и где-то прячется любовь.
06.09.23