Писать тебе, что письма жечь.
Надёжней выбросить на ветер.
Пусть их подхватит кто-то третий,
В живых оставив мою речь.
Мне нужен третий, вот беда,
Потом четвёртый, после пятый,
Шестой, седьмой, восьмой, десятый…
Остановиться? - Ерунда.
Остановиться? - Ни за что!
Ведь я должна писать кому-то
О том, что треснуло ребро,
Что счёт ведется на минуты
И скоро кончится совсем
Песок в моих часах песочных
И я строчу, строчу подстрочник
Своих несбывшихся поэм.
Зачем пишу? - Ты нем и глух.
В твоих полях - иная жатва.
Скрипит , перетираясь дратва,
Натянутая между двух.
Скрипит и рвется нить родства,
Соединяющая души
И прогорают как дрова
Слова, не попадая в уши.
Так в чём же смысл, его ядро?
Тела сливаются без смысла.
Куда качнётся коромысло,
Туда расплещется ведро.
А души –то? - одно враньё!
Тела срастаются прочнее.
Эрот - производитель клея
И лома нет против него.
Нет лома против хитрых стрел,
Когда в азарте сей пострел.
Когда колчан набит обильно
Орудьем пыточным любви,
Любая ПВО бессильна -
Расслабься в пытке и живи.
Как мир предание старо:
Опять женился Фигаро
И непонятно кто невеста,
Но, видимо, другого квеста
Уже не будет всё равно.