Идентичная счастью. Почти.
Безысходности горькая мука,
Как в бреду, где ни мир, ни война.
И стрелой робингудова лука,
В сердце метит опять тишина.
Тишина, что подослана бесом
Не согреется даром любви.
И укрыты, как Шервудским лесом,
Чувства прежние в стылой крови.
Зацелованы чьи-то колени,
Где ромашка – «Люблю – не люблю»
Зажиревшая память от лени,
Стрелкой грузной склонилась к нулю.
Безразличность. Ни мука, ни скука,
Ненадёжный советчик в пути.
Жизнь прошедшая – странная штука,
Идентичная счастью. Почти.