Склонился за столом я к ночи,
записываю безнадёгу строк,
а мне безволье рожу корчит,
мол, форменный и ты совок.
Во мне слова мечты заело,
и всё пространство потемнело.
Вокруг меня темным-темно
и только светится окно,
а в нём я вижу неизвестность –
черёмухой стучит в окно
и плачет словно бы стекло.
Скрывается в ночи вся местность.
Звезда мерцает в вышине,
а свет её горит во мне.
Да, нет, конечно же, не странно,
что классиков перечитал,
которых подарили страны.
Слова у них у всех – металл
и несгибаемы, как вера.
Их нескончаемая эра,
в которой пишутся стихи
невероятные, легки,
с глубоким смыслом, вероятно,
была у них с Всевышним связь,
с переплетеньем мыслей вязь,
но высказанная так внятно,
что остаётся на века,
пришедшая издалека.
– Зачем смеёмся над собою? –
ответь, Поэт, стихом своим.
Одной повязаны судьбою
пилот с Поэтом. Им двоим
обязан низко поклониться…
…летал, летаю словно птица,
а под крылами облака,
в них гениальная строка,
не признанная, но живая
в объёме вероятных лет
и излучающая свет,
порою в образе, витая,
я понимаю суть проблем
в за за порогами дилемм.