Кто эта женщина в платье нетронуто белом?
Невеста, что держится будто сама королева?
Так гордо и важно, что словно бы эта царица
Того не желала, но знала: она возродится!
Но нет, погоди, королевы мечтают о синем:
Без звёзд и снежинок, прямых и извилистых линий,
Как летнее небо, безоблачном, чистом и ясном,
Как море, глубоком, спокойном и беспристрастном.
Кто эта женщина в платье и синем, и белом?
Быть может, она Богоматерь, а может быть, Ева?
А может быть, мать не святого — простого солдата,
Что молит ночами за мужа, за сына, за брата,
Что молит о будущем — светлом и безопасном?
Но снова и снова её повстречаете в красном…
Таком же мучительном, словно цветы на могиле,
Таком же, как пламя, которым во мраке светили.
Так кто эта женщина в белом, и синем, и красном?
Та, что порою легко поддаётся соблазнам,
Та, что за казнями казнь возрождается снова и снова,
Та, что молитвы не путает с матерным словом?
Кто эта женщина, кем она послана всё же,
В этой свободной, просторной и скромной одёже?
С кем по пути ей, а с кем разойдутся дороги,
Кто ей то рук не целует, то падает в ноги?
Сколько она ещё горестей выдержать сможет,
Сколько за правду придётся бороться с чудовищной ложью?
Кто эта женщина, как её всё-таки имя?
Россия!
Вовеки веков, и присно, и ныне.