Январь, отсыпь мне спелых вишен,
что в морзилке с октября
лежат. Их вкус прекрасен. Сок недвижен,
а рядом инеем искрят,
стихи до следущего лета.
А вдруг до следущей зимы?!
Филе из слов, слова в паллетах
срифмованы заплетены,
готовые к употребленью,
покуда спят до октября
по щучьему соизволенью.
А рядом уточка "Кря-Кря".
Аутентично. Вишня. Утка.
Магическое - Крибле! Крабле! Бумс!
О, утка с вишней то не шутка -
Рецепт полученный по zoom. С
чем мне тебя сравнить лукаво?
С прекрасной леди Барби? - Упс!
Сравнение хромает право,
хоть силиконовый, но пупс.
Всю ночь мне снился Че Гевара,
хромая утка, люди икс,
по ходу к смене аватара,
мороз, зима, вишнёвый микс.