.
ЗЕМЛЯ ДОЖДЕЙ
В рамках творческого проекта «БАХРАМСКИЙ МАНУСКРИПТ» http://stihi.ru/2023/09/04/750
http://stihi.ru/2023/09/09/1270
Содеожание:
– Заброшенное поле… лишь бурьян
– Когда ты говоришь: огонь погаснет
– Мой, Боже, мне привиделось сегодня
– Пропой мои счастливые часы
– Осенний ветер гонит листьев стаю
– Вино в бокале, лунный свет во взгляде
– Поденщик слов, чем занят ты сейчас?
– Один в сгустившейся полночной мгле
– Не ангел я, а кукла из мочала
– Что ближе всех тебе среди скорбей
– Тебе он в радость… Тусклый свет луны
– Она зовет в бесплодные поля
=====================================_ps_======
***
Заброшенное поле… лишь бурьян
В одеждах пыльных водит хороводы,
То погружаясь в утренний туман,
То оплетая розовые своды,
Когда рассвета солнечный шаман,
Кружась над миром, бьет в небесный бубен,
Еще сентябрьский воздух свеж и прян,
Но полной грудью вздох уже стал труден.
Вокруг все больше призрачных полян,
Закрашенных, как будто, желтой краской
И дальний лес похож на караван,
Забредший в осень из восточной сказки,
Из дальних и давно забытых стран
В заброшенное поле… и в бурьян.
***
Когда ты говоришь: огонь погаснет
Я соглашаюсь: пепел мой удел…
Но разве жар свой дарит он напрасно,
Согреть холодной ночью не сумел?
Вода времен смывает лик прекрасный
В ее потоке – капля твой удел,
Но в этой капле месяц светит ясный,
И облаков отражена кудель…
К ней поднеси огонь – мак ярко-красный
Мгновением в ней расцветет, искрясь,
Повсюду расточая блеск атласный
Ни смерти, ни предательств не боясь…
Знай, лишь тогда над нами время властно,
Когда мы говорим: огонь погаснет.
***
………………………… Джабрану
Мой, Боже, мне привиделось сегодня:
Я – корень Твой в земле, Ты – мой цветок
на небесах. Связь эта первородна
и это наш незримый кровоток.
О, как давно я понял: в мире этом
К Тебе не отыскать земных дорог,
Но если в сердце проложить путь светом,
Тогда иным окажется итог.
Смотрю на птиц ликующих в осенней
Листве, взгляд не бросая на восток,
Откуда тьма ползет тропой вечерней,
Чтоб схорониться, где-то между строк
В невзрачном дневнике лисой голодной…
Мой. Боже, мне привиделось сегодня…
***
Пропой мои счастливы часы
И светлых мыслей радостные хоры:
Как в детстве по траве бежал босым,
Как прыгал в стог с высокого забора.
Тем смехом не смеюсь, той нет красы
В наличниках над окнами слепыми
И на стекле шмелиные басы
По вечерам не кажутся живыми.
Все незаметней тусклый блеск росы
На ягодах крыжовника опавших.
Нет больше той подружки-егозы,
На лавочке, двух старичков уставших,
Лишь под порогом ржавый клюв косы
Поёт свои счастливые часы…
***
Осенний ветер гонит листьев стаю.
Спроси: куда? Ответит он: не знаю.
Взметнул охапку листьев вверх и стих
Спроси: зачем? Ответит он: не знаю.
Вот так и я пишу свой новый стих,
С ветвей осенние слова срываю,
Куда-то их тащу сквозь боль, сквозь тьму.
Одни храню, другие забываю.
Ответственен ли я за их судьбу?
Чего я им дарю, чего лишаю?
Осенний ветер дарит мне суму,
Подталкивая незаметно к краю…
…и чувствую, что с листьями лечу,
Спроси: куда? Отвечу: я не знаю.
***
Вино в бокале, лунный свет во взгляде.
Прошедших дней стирается печать.
Каких великих мудрецов цитаты
Готовы здесь и в этот миг звучать?
Каких деревьев шорохи из сада
Вздох повторяют мой и следом твой?
Какие расточает ароматы
По миру ранней осени покой?
Куда исчезли черных туч армады,
Открыв в небесном море острова
И кто вписал в старинные тетради
Созвездье Девы и созвездье Льва?
Зачем жалеть сгоревшее в закате…
Вино в бокале, лунный свет во взгляде.
***
Поденщик слов, чем занят ты сейчас?
На что потратишь быстрой жизни час?
Какую глину взял для новой чаши?
Какой узор предложишь в этот раз?
Тебя сегодня снова отвлекают:
Сварливая жена, соседский бас,
Собаки громкий лай, жужжанье мухи,
Калитки скрип и даже вышний глас?
Ты отложил перо, тетрадь… за чаркой
Хорошего вина, разгорячась
Ты скажешь больше и правдивей, только
Сойдет туман, прервется с прошлым связь,
Проснувшись утром ты уже не вспомнишь:
На что потратил быстрой жизни час…
***
Один в сгустившейся полночной мгле,
Один в метущемся в волнах челне,
Один варюсь в чумном котле столицы,
Один, совсем один на всей земле.
Один, впиваюсь взглядом в звездный морок.
Один в апреле, в мае, в феврале,
Один пою «ой, то…» играя в нарды,
Один, смотря в окно пью божоле.
Один пытаюсь выучить бенгальский.
Один летаю на одном крыле,
Один на фонаре ночном качаюсь,
Один танцую рэгги на столе.
Один, как перст, кому какое дело.
Один, совсем один на всей земле.
***
Не ангел я, а кукла из мочала,
Раскинутые руки для креста.
Не ангел я – тяжелый свет подвала,
В который забрела моя душа.
Не ангел я, а лодка у причала,
Пёс на цепи осенних мокрых звёзд.
Не ангел я – рисунок на эмали
Едва заметных, молодых берёз.
Хранимым небом просто жизни мало,
Не ангел я – разбитое стекло,
В котором отразился бег фиалок
И райской птицы синее крыло,
И шепот неразборчивый гадалок…
Не ангел ты, а кукла из мочала…
***
Что ближе всех тебе среди скорбей?
Дающие предлог терпеть приметы,
Плакучих ив сплетения корней,
И муравей бегущий по штиблету,
А может быть мерцание огней,
Вопрос оставленный вновь без ответа…
Что ближе всех тебе в печалях дней?
В руках котенком спящий теплый ветер.
Что ближе всех тебе? Полет стрижей
Над тихим озером в начале лета,
Кувшинок пиалы в плену теней,
В бутонах роз шмелей и пчел дуэты,
А может быть симфонии дождей…
Что ближе всех тебе среди скорбей?
***
Тебе он в радость… Тусклый свет луны,
В ночной оправе золотой листвы,
А для меня он – боль, на сердце рана,
Тебе он в радость. Тихий плеск волны.
Зарос худой травой пологий берег,
Каким он был не помню в дни весны,
Какие птицы вили в кущах гнезда,
Как на крыло вставали их птенцы.
Во мне не память – скверная старуха,
Ей все мои проступки учтены…
Над сморщенной лепешкой вьются мухи,
Моих стихов дворцы разорены.
Тебе он в радость… Час моей печали,
Высокий звук, порвавшейся струны?..
***
Она зовет в бесплодные поля
Она зовет… холодная земля,
Земля дождей, земля травы поникшей,
Она зовет то воя, то скуля.
Она зовет идти за темной тучей,
О всем забыв, не веря, но моля,
Напоминая мне о доле лучшей
Прощальным криком в небе журавля,
Негромким предсказанием кукушки,
Недолгим соло на цветке шмеля,
Огромным лосем на лесной опушке.
Мои виски, как белый снег, беля,
То делает мудрей, а то безумней,
Уже на всё согласного, – меня.
.