День памяти настал, по счёту сорок третий,
Но в нашей памяти он всё равно - живой.
Прожил так мало почему ? И кто ответит?
Привыкли на судьбу валить, да не впервОй.
Судьба у каждого своя, какую заслужили,
А может быть, какую Бог пошлёт с небес.
И колея у всех своя, все, как умели, жили,
Кто, как в тюрьме, а кто в "стране чудес ".
Да, жаль, когда Кумиры рано умирают,
Он, однозначно, мог прожить до наших дней.
Как, в предрассветном небе, звёзды догорают,
А может быть, они любили жизни нас сильней.
Владимир - властелин, шагал своей дорогой,
Но он не долюбил, не дописал и не дожил.
Его стихи и песни рассказали нам о многом,
Израненной своей душой Эвтерпе он служил