Тревожно и пусто у вас внутри… А с виду такая успешная.
Дресс-код безупречен, но глаз не горит, улыбка мигает насмешкою.
Мой пропуск – проверенный трёп «по душам» и ключик «мол, плавали знаем…»,
замочная скважина – розовый шрам – припудрен, но осязаем.
Ах вот для чего вам и летом шарфы: то шёлковый, то ажурный…
Больная мозоль? Сожалею, увы… и медлю, не прохожу я.
Топчусь на пороге, смиряя спесь, раздумывая, а надо ли?
Душа как подвал: не уверен – не лезь, такой наглядишься падали.
Но нет, вроде чистенько. С потолка течёт пирамидка света.
Из мебели лишь бронированный шкаф, естественно для скелетов.
В углу приютился старинный камин, забывший, как делают пламя.
Вы шепчете дату своих именин… сегодня? Да, ну... Поздравляю!
За тусклым окном суеверный замес, на стенке иконка - Спаситель.
Понять бы, зачем я к вам в душу залез… не думал, что пригласите.
Такую жилетку пойти поискать, готовлюсь впитать ваши охи:
смысл жизни утрачен, заела тоска и зависть – ментальные блохи…
Назойливо давит под дых пустота, я тщетно пытаюсь очнуться.
И холодно, холодно, холодно так, что мысли вморозились в чувства.
Зудит комаром вечный женский испуг: «и этот сбежит, не дослушав».
Но я, как заправский трудяга-хирург, латающий ветхие души,
сгребаю в кулак ваш аппендикс обид и жалость к себе разлюбимой,
игнором купирую. Знаю, болит… Глазищами Белого Бима
вы смотрите, смотрите, льёте мольбу, щетинитесь жаждой инсайта…
Соплей здесь не будет! На сопли - табу. Невротиков я не спасаю.
Проснитесь, мадам, в мире тысячи душ сочтут ваш удел за бисквиты!
И вы соглашаетесь, словно в бреду… В ответ улыбнусь деловито:
Смысл жизни? Устанешь искать до седин! Не Холмс я и даже не Ватсон.
Давай разожгу поскорее камин, и будем отогреваться.
6-10.05.16