О вас я знаю больше, чем вы сами.
Вы – кукольник с чудесными руками,
Ночной пустыни – карим – цветом глаз.
Я – всеми позабытый контрабас...
Стою в углу среди марионеток,
Устал молчать, давно не видел света,
Но музыки потерянная нить
Превращена в прекрасное: "любить".
Мне слышно, как мечтает ваше сердце,
Когда вы спите, утомленный, в кресле.
Мой корпус – постаревший артефакт
Вибрирует сердцебиенью в такт.
Ладони ваши дремлют на коленях,
И мечутся в гримерной сны – не тени,
И достигают вдруг своих высот,
Внедряясь в тайный мир моих пустот.
Как осторожны в этом мире пальцы,
Что трогают у эфр старинный глянец.
Мой голос слаб, но он, как прежде, – бас,
И я пою, мой кукольник, для вас!
Фаланги ваши вздрагивают снова,
Вы ради музыки на все готовы,
Но стоит шевельнуться, сон забыт,
Его не вспомнит ежедневный быт.
Как наших душ переплетЕнны судьбы!
Вы – музыкант, не кукольник по сути.
Мы вместе с вами видим этот сон,
Что пробужденье снова гонит вон
По линиям закрученных виньеток.
Жаль... Не рожден я стать марионеткой,
Тогда бы непременно знали вы
Каков я и снаружи, и внутри.
Но волшебство поможет сделать выбор,
Проснемся ж в мире том, где быть могли бы...
Пусть жертвой станет лишь один из нас...
И вот я... – Кукольник! А вы... О, контрабас!
Как иронична у судьбы улыбка,
Я – человек. И это не ошибка.
Сон странный кончен, но на этот раз
Я вас спасу, старинный контрабас.