В цепкой памяти лица светятся,
ветер пляшет, листвою шурша,
в окна тычутся рожки месяца,
тихой родиной дышит душа,
внук читает стихи наизусть
о тебе, Златоуст.
Тёплой нежностью сердце полнится,
пахнет свежестью новый полёт,
острой молнией, прямо по' сердцу,
ни с того ни с сего полоснёт,
словно луч по страницам эпох
мамы сдержанный вздох.
Грех широкой душе кукожиться,
сброшу в омут щемящую боль,
ту, что корчит всё время рожицы,
гляну вдаль на лесную юдоль,
ранним утром с корзинкой в руке
в лес уйду налегке.
Счастлив тот, в ком душа не старится,
кто с мечтой, как с чеканной строкой,
словно ель, не снимая платьица,
не спешит на дремотный покой,
там, над ширью долин и полей,
ткётся клин журавлей…
Пляшет с ветром ли, машет веткой ли,
пишет вирши, чтоб грусть заглушить,
зреет точное слово, веское,
в самом жарком мартене души.
…Счастлив тот, кто крылат и стоуст,
в ком живёт Златоуст!