Я пишу тебе письма без слов и
каждый день отправляю их в небо –
эти строки были написаны мной так давно,
что кажется, это было ещё в прошлой жизни.
Я нашла этот листочек в книге,
которую тогда читала,
раньше так бывало часто:
вдруг ниоткуда приходили строки,
я записывала их, а потом теряла эти листочки.
А если не записывала, то просто забывала.
Иногда я отправляла их тебе,
и они становились уже другими –
приобретали крылья,
взлетали высоко,
и мне казалось,
становились облаками,
чтобы после где-нибудь
упасть благодатным дождём
там, где дождя ждала
иссушённая солнцем земля...
А нынче я извлекла этот листок
из книги стихов,
которые когда-то любила,
смяла и выбросила на ветер.
Наверное, так
с чистого листа начинается
жизнь без стихов.