Сегодня день какой-то странный,
Хоть не случилось ничего.
Я вновь разбитый и усталый
И от того и от сего.
Заметил я, что очень часто
Бывал в стихах мотив подобный.
Моя тоска всегда напрасна.
Хоть и признаться, не притворна.
Быть может, просто я поэт?
И всё это вполне нормально?
Коль вдохновенья месяц нет-
Приходится писать банально.
Придумывать себе страдания,
Чтобы сложить четыре строчки.
Пытаясь приложить старания,
Чтобы в конце поставить точки.
И вроде бы- такая мелочь
Всего один придумать стих.
Но вот, немного постарался
И гнев мой праведный утих.
Порой признаться, так мечтаю,
Уйти в былые времена.
По ним грущу, по ним скучаю,
Ведь муза мне была верна.
Не нужно было заставлять
Себя придумывать сюжет.
Брал ручку, начинал писать,
И чувствовал, что я ПОЭТ.
Великим был предел мечтаний,
Ещё не знал, что меня ждёт.
Душа с великим ожиданием,
От предвкушения поёт.
Нельзя сказать, что в день грядущий,
Судьбу я знаю наперёд.
Возможно, где-то даже лучше,
Ведь знаю я, что меня ждёт.
Но так мечтаю помечтать…
И испытать тот миг чудесный,
Когда раздолье выбирать
Новый сюжет для своей песни.
И вот, прошло совсем немного.
Я начинаю понимать.
Какой бы не пошёл дорогой,
Не разучиться бы мечтать…