Без ложечки серебряной во рту,
родился я, и даже без сорочки.
Орал, что было слышно за версту,
и через год уж рифмовались строчки.
Отец встречал меня, среди жары,
и розвальни скользили по траве.
У бабушки мы жили до поры,
а муж её погиб на той войне.
Через пять лет я пел в церковном хоре,
под самым куполом, где ангелы летали!
Отец покаялся один в партийном сборе.
Чуть было партбилет не отобрали.
А бабушка, ну что с неё возьмёшь,
ходила в церковь, правда, без меня.
И знала, что посеешь, то пожнёшь,
работая за лошадь и коня!
Ломался голос, петь я перестал,
зато замучил не гитаре струны,
тогда же в стол себе стихи писал,
казалось это были просто руны.
Опять вмешался в жизнь мою отец,
отбросив “бред” я вырос в инженера,
случались рецидивы, наконец,
образование сложилось и карьера.
И пусть в работе жизней девять было,
и приходилось начинать сначала,
но главное, она меня любила,
и моя муза точно не молчала.
Теперь мне даже тихий отзыв важен,
хотелось знать, что я пишу не зря.
Красивой фразе жертвую коня,
поскольку знаю, где встаёт заря.
[по мотивам автобиографии]
Фото коллаж из файлов интернета