Ещё не рождалась такая музыка
В трепете пальцев у пианиста.
Картина не таяла у художника
От обжигающей краску кисти.
Кадры на пленках летали искрами:
Стирал режиссёр свои киноленты,
А статуя Ники Самофракийской
Встала вдруг на коленки.
Зависть вздымалась у архитекторов
Чёрными шпилями Нотр-Дама.
Вновь новичками прослыли мэтры,
А в театре смеялись с драмы.
Проза без букв оказалась точками,
Вечными знаками препинания:
Пьесы великих вместились в строчку
Без сюжета и без названия.
Только поэзия знала дело:
Пока алфавит вспоминал писатель,
Рифму забыла и стала белой,
Но без смысловых вмятин.
Как может плескаться такая чувственность
Всего лишь во взгляде влюблённых глаз?
Еще не рождалось такое искусство,
Что бы в себе воплотило нас.